sábado, 17 de septiembre de 2011

Anónimo Camagüeyano

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Laughing Woman with a Cup, c. 1955 by Stephen D. Colhoun

Laughing Woman with a Cup, c. 1955 by Stephen D. Colhoun

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Anónimo camagüeyano

para Carlín Galán,

anónimo para los que no tuvieron la dicha de conocerle,

inolvidable para los que con él compartimos las noches camagüeyanas.

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Quiero bajar la voz hasta hacerla un susurro

y con ese murmullo ofrecerte el homenaje que te mereces.

No quiero que se despierte nadie ilustre, ningún pomposo

que preguntará, insolente, "¿quién fue ése?".

Ese fue Carlín Galán, viejo Rey Lear de Puerto Príncipe,

ese puerto rodeado de tierra por todas partes, rada del absurdo y la arena seca.

Callecita de El Lugareño. Casita de El Lugareño,

en la que para ir al baño había que cruzar el camino de costado

como los egipcios perpetuados en los cuencos.

En las paredes se agolpaban Amelia Peláez, Víctor Manuel, Portocarrero,

la máscara mortuoria de Emilito Ballagas. Amigablemente,

compartían el silencio de las paredes muertas.

Hermano de Natalio, no te tocó ni una sola nota de la gloria

que no sea esa de vivir con consecuencia tu vida y la despedida.

Amigo del trémulo Virgilio, del desdoblamiento de Carbonell;

amigo de los que sufridamente alcanzaron algún risco antes de caer.

Siempre despidiendo en silencio, tal vez armando tu propia despedida.

Cuando abrieron la veda del transterrado, cruzaste el Estrecho de La Florida

a reencontrarte con el sueño de la familia

y regresaste horrorizado por la pesadilla de la realidad. Creo que nunca más volviste.

Al entrar al Tasende o al Principal, entraba la Reina Madre de Inglaterra

disfrazada de pueblerina camagüeyana: no podías ir de incógnito

porque lo que se representaría sobre los escenarios

sería siempre mucho menor a tu pequeña estatura.

Jamás alcanzaría tu elocuencia. Jamás imitarían tu gracia y tu mordacidad.

Ningún silencio sería comparable al tuyo,

cuando aprovechabas para dar una profunda calada al cigarrillo

y quedarte entre humos, envuelto en otros mundos.

La noche la cerraban las sonrisas:

esa silenciosa ovación del labio superior contra el de abajo.

Sé que has muerto hace poco: has vivido largos años.

No volveremos a repetir aquellas veladas en tu casa

cuando abrías la Caja de Pandora de la historia subterránea.

No volveremos a encontrarte en el Parque Agramonte, ni en los escasos teatros

persiguiendo siempre algún atisbo del arte.

No volveremos a verte ―al menos por ahora―;

pero por siempre serás nuestro Rey Lear, nuestra Reina Madre, nuestro alien de New York,

y nuestro Kral Majales de Camagüey, extemporáneo como todos los grandes,

silencioso como todos los anónimos.

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(Madrid, 7 de Marzo de 1998)

© 1998 David Lago González

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domingo, 11 de septiembre de 2011

Deuda pendiente, deuda saldada (nunca del todo…)

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(Camagüey, c. 1979)

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Una noche del año de 2006

para Isabel

 

Una noche del año de dos mil seis

yo estaba para morir.

Cerca ya de abrirse la madrugada

Isabel limpiaba las decadencias

de mis años que se iban.

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Al sentir tantas cosas inusuales

le pedí que llamara a la doctora M…

La doctora contestó que su guardia terminaba

y que mejor esperara a la entrada del nuevo turno,

frialdad y rutina de fábricas.

Yo pensé, con tan pobre disposición

poco puede hacer por mi cuerpo y sus anclajes.

No insistí. No me puse pesado.

Isabel me arropó y me besó en la frente,

o yo creí, o yo vi que me besaba

y me decía “Hasta mañana.”

Entonces me morí por un rato,

pero al cabo de unas horas

volvieron las mismas decadencias a devolverme la vida.

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(Hospital “Ramón y Cajal”, Madrid, 1 de septiembre de 2011)

© 2011 David Lago González

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lunes, 15 de agosto de 2011

15 de agosto de 1910–15 de agosto de 2011

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Agustina González Fagundo, 1930

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ESTUVE A VERTE EL DOMINGO, último día del año.

Quería leer tu nombre en la puerta.

Un nombre más, perdido y solo entre un mar de idéntico granito,

adornado con frases hechas que la moldura uniforme les hace perder signi­ficado,

y números, números por todas partes,

adocenando personas que una vez fueron únicas,

al menos distintas unas de otras.

Los números en los últimos tiempos te han perseguido

con una cierta saña: fuiste la 615, la 417, la 514, la 642;

ahora eres la 29, y sólo hasta dentro de diez años.

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Pero han sido generosos

y para no despojarte totalmente de la individualidad

siempre te añadieron una letra: has saltado de la A a la D

pasando por la C, omitiendo siempre la B,

para finalmente volver a la inversa a la primera.

Con la A viniste y te fuiste con ella, como marca de nacimiento.

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A de abismo, de amputar,

de abnegar y abocar; la A de abofetear, fuerte y con rabia;

la misma de abogar, defendiéndote como un inocente

que el jurado confunde y condena a muerte;

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la A de abominación, de abonar,

y de abordar un velero sin retorno;

la de abrasar y abrazar,

unidas por un abrazo agostador y definitivo;

la que abriga, la que se abre como una grieta vencida por el tiempo;

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la A de absoluta,

como corresponde a una reina que ejerce su cesarismo

desde la abundancia pulular de un trópico enriquecido por la luz carcajeante de la nieve.

La que acecha y acepta al acerbo vencedor.

Acierta con acidia el enigma que se adentra un paso más cada día

hasta acomodarse en el destino como un escolta a la sombra de su rey.

La A de acompañar, de ser compañera de camino,

amiga,

y de actuar como un acróbata atrapando su trapecio en el aire

para no adjudicar del ornamento de ser el cisne del circo.

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A de afanarse en terminar el trabajo con dignidad y puntualidad.

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A de afortunada.

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Y también, la terrible A de agonizar,

con el aguante paciente y mudo de un alfiletero.

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La A del aguanieve, que cae, afilando una lluvia imperceptible

y cala hasta lo más hondo su chirimía afinada,

instalándola para siempre en nuestros corazones

como un cepo olvidado en el bosque

donde caen los animales una y otra vez

y se agolpan sus osamentas contra la sombra de los árboles.

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Aislamiento de la cadena que se queda sin su áncora,

al garete en sus bandazos contra la nave que parte

y en medio de la noche levanta su alarido lento y sincopado

de alma que tonifica la niebla.

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La A de la alquimia y la piedra filosofal.

La A oculta en el bienquerer, apasionada como un idólatra, adoradora

de la conquista desplegada a su abrazo: sólidas agarraderas de su dársena ambulante.

Y la A de agur devenido en abur; la A del adiós.

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Números y letras han llenado los últimos años de tu vida,

y te acompañan en el silencio interminable

junto a estos versos que quieren rescatarte del anonimato

para ofrecerte el recuerdo y restablecer tu cuerpo intacto

y el alma que se traslucía a la sombra de tus ojos.

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Quise dar un toque de distinción a tu puerta

con palabras que intentaran ser otras

para subrayar lo que es desigual al resto de ese campo inmenso y silencioso,

ya sabes, en fin de cuentas un código entre nosotros,

―un estar donde tú estás y tú estar donde yo esté―,

pero todo ha de pagarse religiosamente, amiga,

en este mundo que abandonas

y las palabras, aun siendo nuestras, escancian mis maltrechas divisas,

como un diezmo que nos cobran injustamente

por haber disfrutado de la embriaguez de habernos conocido.

Pronunciémoslas ahora en voz baja,

sin que se percaten de ello los tasadores de impuestos;

pronunciémoslas,

para sellar nuestro encuentro en esta mañana de invierno,

soleada y limpia, tregua de borrascas encontradas,

en este campo inmenso y silencioso, sembrado de paredones

y flores que se marchitan;

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pon tus labios con los míos

y sin que nadie nos oiga escribamos en el aire:

"Ay, un estremecimiento: eres.

Y estás a mi lado."

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1996. 6 de enero.

© 1996 David Lago González

domingo, 17 de julio de 2011

Una vida miserable

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Una vida miserable

a LaMarga

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Nunca fui amigo de personas socialmente importantes

que pudiera mencionar en los cogollitos de la hipocresía

y dejar a la empleomanía con las bocas abiertas.

Siempre fui demasiado tímido. También demasiado respetuoso.

Pude haberme acercado mucho más a Gastón Baquero, por ejemplo,

pero cuidaba demasiado que fuera a confundir mi admiración

con la babosería habitual de los bufones y los aprendices

que nunca aprenden nada por su propia incapacidad

salvo a repetir los nombres continuamente

hasta que alguien les pregunta con sorna

si no le tusó también el bigote a Marcel Proust…

Y así fue pasando el tiempo. Los festivales pasaban y pasaban

y solamente invitaban con honores a los que podían mencionar

como casi propios, los nombres de los muertos

(esos siempre permanecen callados).

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© 2011 David Lago González

(Madrid, 17 de julio de 2011)

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lunes, 11 de julio de 2011

LECTURA DE POESÍA

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La mesa del salón

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James Abbott McNeill Whistler, Harmony in blue and silver. Trouville, 1865

James Abbott McNeill Whistler, Harmony in blue and silver. Trouville, 1865

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a Emilia Sánchez

Paso el dedo sobre la mesa del salón
y abro un camino de polvo, olvido y pasión

por donde no es agradable transitar.

La casa ya no es la casa, ni el salón es el de siempre,

ni la mesa está siquiera en el espacio original.

Apareció en un almacén de muebles abandonados

sosteniéndose milagrosamente sobre la única pata

que la historia le dejó.

Pero reconocí el repujado que mi padre diseñó

para sus cuatro arcos laterales

y el guerrero que talló sobre las dos puertas

como guardianes de un tesoro incomparable:

la satisfacción de vivir.

O “carpinteiros” de Freituxe, pensé.

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Pasé el dedo sobre la mesa del salón,

abrí otra vez el mismo camino

ya cubierto nuevamente de polvo y hojas secas.

Ahora la mesa estaba en medio de un descampado

más allá de cruzar el asqueroso riachuelo que cierra la ciudad,

en cuyas riberas crece la campanilla

con cuyo cocimiento la gente enumera los anillos de Saturno.

Era el campo llamado La Quintica,

adonde iban los maricones y los bugarrones a singar

en lo años 40, cuando la mesa del salón

ni siquiera soñaba con mi dedo sobre su cubierta muñequeada.

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Hay cosas raras en la vida: presentimientos

que luego se hacen tragedia,

mesas de salones tragados por las bocas del dragón

que son capaces de devorar lo inmenso

mas no pueden tragar aquello que insignificante parece

pero encierra la cimiente de la inmensidad.

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Y he ahí donde falla el horror.

Donde prevalece el hombre.

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(Madrid, 10 de julio de 2011)

© 2011 David Lago González

lunes, 20 de junio de 2011

Fantasma

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Dave McKean - Perch Stone - from A Small Book of Black & White

Dave McKean - Perch Stone - from A Small Book of Black & White

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Fantasma

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a Jose Mario, años después de partir

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Alégrate.

Tú no puedes comprenderme.

Ni yo soy capaz de explicar lo inexplicable.

¿Qué voy a contar?

Por más que esta mujer se obstine

en pedir constancia y constancia de la existencia,

cómo voy a poder hablar de la ausencia

aun estando más presente que nunca.

¿Cómo puedo describir una tarde de domingo en provincias

a alguien que cuando se movió de la noche utópica

fue para lanzarse a las estrellas, aun cuando fuera a oscuras?

Además, ¿para qué?

¿De qué valen las vivencias?

¿Para legajos inservibles que mirarán con recelo

damas impertinentes con gafas de lectura

cayendo delicadamente sobre la punta de su nariz respingona

e insolente, y llena de verde?

¿A quién le importa mi silencio?

Y mucho más triste, ¿a quién le importan mis palabras?

La ruptura entre tú y yo es total. No viene de ahora,

no viene de ayer, ni viene de mañana: viene

de tan hondo que son dos abismos que ocurren en hemisferios contrarios.

Alégrate de no entenderme, al fin y al cabo.

Eso, al menos, quiere decir que si explicas algo de ti

alguien lo comprenderá y lo tomará en cuenta.

Lo peor del mundo es que no puedas hacerle ver a nadie

que simplemente eres un fantasma.

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(Madrid, 20 de junio de 2011)

© 2011 David Lago González

domingo, 19 de junio de 2011

“Memorias del Este”, escrito por David Lago González y editado por Editions “Hoy no he visto el paraíso” (France) --- DISPONIBLE A LA VENTA EN BUBOK

Wszystko na sprzedaz (Andrezj Wajda)

TODO PARA VENDER

“Memorias del Este”

escrito por David Lago González

y editado por Editions “Hoy no he visto el paraíso” (France)DISPONIBLE A LA VENTA EN BUBOKMEMORIAS_portada memoriasMEMORIAS_contraportada memorias

http://www.bubok.es/libros/204010/Memorias--del-Este

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Nippleplay interruptus, o desvanecido…

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Cuando muera, ¿qué quieres que te deje?

¿El palacio saqueado de Sadam Hussein

o el de Muammar Al Gaddafi después que Ronald Reagan lo bombardeara?

Sí, tiene que ser una ruina. No me pidas nada nuevo,

porque todo en mí es obsoleto

y de sobra pasada la fecha de caducidad.

Ah, también puedo dejarte las aguas albañales

que apenas si corren por La Habana Vieja

porque las alcantarillas están taponadas,

pero por aquello del toque exótico, tal vez valga la pena.

Detesto la palabra “tetilla” que llevas tatuada sobre el pecho:

inevitablemente me recuerda a una ternera,

y no me preguntes por qué. Hay respuestas ignotas

y tan absurdas que no merecen ni la atención de la pregunta.

En esa estúpida moda de que cada día se celebre algo,

ayer celebraban un idioma llamado “español”.

Creo que yo lo hablo todavía. Aunque nadie dijo

que “pezón” es una hermosa palabra sin ambages

y solamente tiene la resonancia del placer.

Pero yo ayer me aburría en el nippleplay

y hubo momentos en que pensé dejarlo, o hacerme el dormido,

o el desvanecido. Desvanecido y vencido

por esa guerra insostenible entre la razón y el placer.

Y mientras simulaba ser cortés y participativo,

imaginaba que te hacía esas preguntas extrañas:

“Cuando me muera, ¿qué quieres que te deje”?

Más bien como un recuerdo, un símbolo,

una despedida de que, después de haberte gozado tanto,

miraba aquel pezón como algo extraño y amenazante,

algo tan lejano e inaccesible como la justicia.

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(Madrid, 19 de junio de 2011)

© 2011 David Lago González

viernes, 17 de junio de 2011

After the rain has fallen (Sting, “Brand New Day”)

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Después que haya caído la lluvia,

después que la lluvia haya limpiado

el pegadizo y espeso polvo del progreso,

y aunque la flor no brote de inmediato,

las hojas lucirán su contento de corazón enamorado,

y todo volverá a ser como antes,

como si ni siquiera nadie haya dado nunca

con la maravilla electrificante de la luz.

Adoré en la gota de agua que sostuvo sobre la hoja

el cristal del dios convertido en destello del sol,

límpido, puro, eternamente nuevo;

y sonriente.

Me devolvió la vida de siempre,

y en la piel del Murano frágil te vi,

otra vez burlándote de mí.

Otra vez volviendo al primitivo aliento

de las cosas simples y naturales.

He de darte las gracias, día,

por otro amor reluciente a la puerta de mi casa;

otra razón, por muy momentánea que sea,

para esperar la próxima lluvia.

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(Madrid, 17 de junio de 2011)

© 2011 David Lago González

jueves, 16 de junio de 2011

La llegada del verano

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El verano llegaba dando trompicones a ciegas

pero también anticipando la alegría de las terrazas,

la espuma rebosante de las cervezas,

las camisetas sin mangas y los tatuajes, los pantalones cortos,

la nuca despejada de las muchachas que horquillan su melena en busca del cielo.

Pero hoy se precipitó, cayó de ese cielo como el choque con un planeta extraño,

y hundió mi voluntad como el silencio que presagia el tris de una cuerda

demasiado tensa para durar por mucho tiempo.

Era tanto el plomo del calor

que apenas si me permitía amarte en la distancia.

En el pozo de los ecos

donde una piedra parece el deslizamiento de una montaña,

yo me multiplicaba como un silencio expuesto en una cúpula muda

y, como en un mal sueño, buscaba en la vorágine informe

voces a las que aferrarme, la tuya no la oía,

y hasta la mía se me escapaba tras no sé qué misteriosa esquina

para la que nunca se está preparado.

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(Madrid, 19 de junio de 2005.)

© 2005 David Lago González

domingo, 12 de junio de 2011

Bolboreta

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Javier de Castromori, Una gran mariposa, esta mañana, en el jardín...

© Javier de Castromori, Una gran mariposa, esta mañana, en el jardín...

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Bolboreta

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a Javier de Castromori

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Una gran mariposa, esta mañana, en el jardín,

desplegó la belleza y separó del sol la sombra

y de la sombra el lejano horizonte

que a lo lejos simula cortar el mar.

En sus alas detuvo el tiempo,

y sobre ellas reposó el asombro mudo

del ojo que descubre

que la hermosura no radica solamente en su pupila,

sino que recorre el infinito, el “quién sabe de dónde”,

para posarse en el borde un tiesto

y dejarnos sin palabras, empequeñecidos ante lo magistral.

Y agradecidos por haber sido los escogidos.

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(Madrid, 12 de junio de 2011)

© 2011 David Lago González

(de “Versos para acompañar una imagen”)

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viernes, 10 de junio de 2011

19th nervous breakdown

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Ayer me llamó mi amigo Pepe.

Pepe es, además, mi médico de Las Cosas Malas.

Hay cosas malas, cosas buenas,

cosas menos malas y cosas menos buenas;

también cosas horribles.

Y cosas extraordinarias.

Pepe está entre lo horrible y lo extraordinario:

me da las malas noticias, pero siempre me da una buena.

Todavía no llegamos al fracaso, dice.

Me he acostumbrado tanto a la relatividad

de la misma forma que me he habituado a escribir, y escribir

hoy me es más fácil que comer

o quitar la piel de un melocotón: la fruta

siempre termina por podrirse,

el arroz cocido cría hongos,

hasta el salmón congelado comienza a apestar

y la bruja de la tercera planta

baja y me da un escándalo (vivo en un barrio bajo.)

La diferencia entre la comida y la poesía

es que el verso mejora mientras no se escriba.

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(Madrid, 10 de junio de 2011)

© 2011 David Lago González

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miércoles, 8 de junio de 2011

PRESENTACIÓN–LOS SONIDOS DEL SILENCIO–DAVID LAGO GONZÁLEZ, CON EL APOYO IMPRESCINDIBLE DEL PINTOR CEPP SELGAS Y MARGARITA GARCÍA ALONSO EN EDITIONS “HOY NO HE VISTO EL PARAÍSO”

mié, 8 junio, 2011 13:25

 


En Madrid, David Lago González y sus libros

Margarita Garcia Alonso | 8 junio 2011 at 11 11 24 06246 | Categorías: David Lago Glez -Old Spice, David Lago Glez-Memorias del Este., David Lago Glez. Los sonidos del silencio., Editora | URL: http://wp.me/pZSUZ-ed

Eskup. 1

Eskup 2

EL PAIS,

(reproducimos el artículo en su integralidad porque el espacio es limitado allá.)

A Madrid lo que es de Madrid: David Lago González con Los sonidos del silencio.

Escrito por: Margarita Garcia Alonso el 08 Jun 2011 - URL Permanente

La noticia recorre la web : « Nuestro autor, David Lago González, firmará ejemplares, y hará la presentación oficial de su obra “Los sonidos del silencio”, el próximo jueves 9 de junio, 2011, a las 18h, en la Cuesta de Moyano, Madrid. El libro del poeta cubano cuenta con portada exclusiva de Cepp Selgas.(BUBOK NOTICIAS )

Un hombre anuncia_ sobre un gris desconsolado, podado como un maniquí sin piernas, obra de Jesús Cepp Selgas, concebida especialmente para la portada del libro Los sonidos del silencio _ la voz del poeta David Lago González, quien va dejando rasguños y piel en un texto clave para comprender la isla, sometida a los " va-y-venes" de una familia que se cree imperial.

Estremecedor recuento de quien pudo ahogarse en las manipulaciones de todo tipo de dictadores, faranduleros, y observadores que encuentran en Cuba al paraíso, flotando en el folclor licuado de la complicidad. Pero David Lago ha sobrevivido, y lega este testimonio.

Lago y Cepp Selgas son testigos, y ponen el verbo y el pincel -maestros- en este libro, pues han pasado tal mutación, al escapar de la isla-encierro, isla- secuestro, que todo su caudal creativo produce obra redonda, autenticidad que afila mente, mueve pecho, y desencadena a humano.

Al cuidado de Editions Hoy no he visto el paraíso , bajo los impresos Bubok , en formato cuadrado y pequeño, para llevar, y no se olvide por las que hemos pasado, Los sonidos del silencio, tendrá presentación oficial este jueves 9, a las 18 h, en la caseta No.13 de la Costa de Moyano, dentro de las Jornadas de la literatura alternativa.

David Lago González leerá poemas y firmará ejemplares. Es la cita imperdible, porque lleva tantos años viviendo en Madrid, afirmando que ahí morirá, que esa ciudad, a la cual dedica estampas y poemas, solo puede agradecer a este hijo adoptado que ha salido prodigio, con un milagro inconcebible en otra tierra: el jueves murmurarán los seres alados de los tejados, alguna planta silvestre de El Retiro llevará su nombre, o de cualquier puerta le pedirán que escriba, sí, cronista madrileño, bien metido, adentro.

De biografías oficiales se pasan los irreverentes. Dice David Lago González en su ficha: Camagüey, 1950. Poeta. Escritor. Formación autodidacta.Vida vivida, a dos mitades, entre Camagüey y Madrid. Durante la etapa cubana, sin filiación política ni institucional alguna. Sin filiación intelectual en los órganos de control de la actividad artística (UNEAC, Bgda. Hnos. Saínz y talleres de aprendizaje para como escribir de acuerdo a la “tolerancia” estatal. No premios, ni libros editados. Durante la aún etapa española, sin filiación política ni institucional alguna, ni intelectual ni grupal. Dos cuadernos de poesía publicados por Editorial Betania: “Los Hilos del Tapiz” (agotado) y “La Resaca del Absurdo”. Antologado en diversas ocasiones, así como colaborador de numerosas revistas en formato papel y virtual. “Lobos”, “Manual de Convalecencia”, “La Fascinación de lo Difícil”, “Memorias del Este”, “Jazz Session”, “XX Aniversario del Éxodo de El Mariel”, “La Mirada de Ulises”, y “Tributos”, publicados en Ediciones Timbalito (ediciones artesanales, de carácter no venal), de las que fue editor e ilustrador. Independiente total, literalmente. El concepto de “patria” le produce el más profundo rechazo, y pánico. (Las causales repiquetean en su blog.)

Selgas menciona: "Nacido Jesús en mitad de la centuria pasada Cienfuegos-Cuba. Sobreviviente de la cubana “Generación perdida” y la “Generación Mariel” en EE.UU., o ambas inclusive. Trayectoria artística entre “Palmira-La Habana-Nueva York-Paris”..."

Recomiendo pues visitar SegasArt, El Penthouse de Heriberto, e Indicios de Desorden, donde hallarán obra en perpetúo crecimiento y me maldecirán por quedarme chiquita en los elogios. . Desde el desbordamiento de las Meninas, hasta la prodigalidad de David Lago, quien se dice de mal carácter, ácido cuando describe un almuerzo en Lavapiés, o lee El País, a pie juntillas cual caballero cazador de entrelíneas, jocoso e inteligente en la descripción de esta época dispersa, basurera y de poca ilusión. Pero este Hombre solo lleva bajo el brazo el periódico del día, sus poemas y un Amor si enorme que su rareza es protegida por el "verde -no me ensucien el paso" de su mirada, y el iluminado comentario que hiere, si usted es uno de esos habilladores de teatro, que disfraza verdades con farolas y gandules.

De este autor, otros poemarios acaban de publicarse: Old Spice, con fragancias del hombre «que guarda sus aventuras celosamente, dentro de un frasco nacarado»; y Memorias del Este, versos infinitos como la tundra, y con los que “Tenemos en común el fracaso y los intentos de esquivarlo », desbordados por “una sombra que se adelanta y se retrasa, /una sombra que gotea”.

Les he avisado, mañana se desatará en Madrid el universo Lago. A Madrid lo que es de Madrid.

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El Forajido

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Soy un forajido.

Tanto los hechos como yo mismo, hemos contribuido por igual

a mi condición de proscripto.

Confieso que hasta me seduce seriamente: es como el vértigo de una droga

cuyo efecto nunca pasa, nunca cede,

y cada vez me hace pedir y pedir más, doblar

la dosis hasta alcanzar el riesgo definitivo.

Es como un cántico de Antony Hegarty1,

una desesperada plegaria porque alguien me espere más allá del otro lado.

Es como un bolero atormentado de Maria Bethânia

que va manchando el escenario con las gotas de sangre de sus manos,

y las pisadas de sus pies descalzos van gritando a la hipocresía del mundo

el dolor incompartible de la verdad.

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Sólo los muertos que todavía viven un poco

logran comprenderlo.

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(Madrid, 7 de marzo de 2011)

© 2011 David Lago González

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(Talkin’ ‘bout) My Generation

a tantos…

a Jesús “Cepp” Selgas

People try to put us d-down (Talkin' 'bout my generation)
Just because we g-g-get around (Talkin' 'bout my generation)

Pete Townshed  (The Who)

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Nos fue negado el romanticismo.

Nos retiraron antes de montar

la cabalgadura con que los utópicos

trotan por encima del foso de las ideas

y atraviesan las puertas del castillo de la juventud reticente.

Nos fue negado el descubrimiento natural de la vida:

muerte, dolor, justicia, certezas y dudas,

espontaneidad.

No hablo de derechos.

Nos fue negado el error.

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Se nos quiso exterminar por convictos inservibles.

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A cambio, nos fue dado el silencio.

La sospecha, el miedo, la desconfianza,

la inocencia rota por la observancia de las maneras frágiles,

y el rechazo también al siempre trémulo corazón.

Rigidez, y andar por años con un pesado libro sobre la cabeza

para mantener erguida la figura,

como si fuéramos internas de una cruel y absurda escuela de modelos.

A la salida, nos fue enseñada un arma,

que tampoco se nos entregó

porque fuimos considerados indignos de su mecanismo.

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Así crecimos, así reímos, así amamos.

Así vivimos.

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Hasta hoy.

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(Madrid, 20 de enero de 2011)

© 2011 David Lago González

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En Youtube:

Memorias del Este

Los sonidos del silencioso

Old Spice

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En BUBOK:

Memorias del Este

Old Spice
Los sonidos del silencio

Ha muerto JORGE SEMPRÚN en París

Hágase el silencio.

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semprun-daniel-mordzinski461

Jorge Semprún, por Daniel Mordzinski

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No hay palabras.

martes, 7 de junio de 2011

PRESENTACIÓN “Los Sonidos del Silencio”, de David Lago González

 


 En BUBOK noticias

Margarita Garcia Alonso | 7 junio 2011 at 14 02 09 06096 | Categorías: David Lago Glez. Los sonidos del silencio. | URL: http://wp.me/pZSUZ-eb

Nuestro autor, David Lago González, firmará ejemplares, y hará la presentación oficial de su obra “Los sonidos del silencio”, el próximo jueves 9 de junio, 2011, a las 18h, en la Cuesta de Moyano, Madrid.

El libro del poeta cubano cuenta con portada exclusiva de Cepp Selgas.

BUBOK NOTICIAS

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(When you) Wish upon a star

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Yo no he bajado al abismo,

no he descendido ni un solo peldaño de la escalera

que conduce al foso.

Todo lo contrario.

He subido hasta la estrella más alta

desde donde puedo vigilar tanto al cantor como al soñador.

No vigilarlos exactamente, porque poco

me interesa lo que hacen. Solo

es que desde aquí puedo mirar

si cantan o si bailan,

si gritan y se matan,

si roban o se insultan,

y entre todos se echan la culpa

de quién eliminó el firmamento.

Y desde aquí arriba, con todo el peso que me da la gravedad,

puedo estrellarme contra ellos

y dejarlos irreconocibles.

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Y es lo que haré uno de estos días

en que los astros y las miradas se confundan de cielos.

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(Madrid, 7 de junio de 2011, 1:00)

© 2011 David Lago González

viernes, 3 de junio de 2011

Revisitando “LA RESACA DEL ABSURDO”

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RESACA ABSURDO_TAPA

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Ahora que he estado repasando este libro que se fue escribiendo a trompicones para ser editado finalmente en 1998, veo que el tiempo pasa sobre uno, pero, paradójicamente, casi se mantiene inalterable. Leeré tres poemas de él (los más cortos) en la presentación de LOS SONIDOS DEL SILENCIO y los he estado escogiendo y midiendo el tiempo. Concibo la poesía leída como un espectáculo, al menos un esfuerzo de plasticidad que pueda convertir las palabras en imágenes. Si no, ¿para qué leer en voz alta?

Seguramente haré el ridículo una vez más porque esta jornada alternativa ha sido tan alternante que no conozco otros posters colocados y distribuidos por Madrid que los que yo, como invitado, he colgado en algunos sitios y café-librerías. Un desastre. Ya está comprometido, y, en fin, estoy acostumbrado a hablar conmigo mismo (algunas veces no sólo en silencio) y también con y contra las paredes de mis blogs.

Desempolvo, pues, uno de sus poemas, y lo mezclo al desorden que siempre ha existido en mí, y que cada día crece más y más.

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Oficio de poeta

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Si los espejos no le sirven para soñar

con que una rama iluminada de improviso

ante el roce de uno solo de sus viajes

pueda asumir una forma real, es porque

como un pez ha saltado de las aguas

y cruzado sobre islas enteras.

Si se ha despojado de su sombra

como a su tiempo se desentiende

la cuna de la mano que la mece,

es porque el eco que guarda siente el mismo recelo

que si escuchara venir de muy lejos

un zumbido de flechas totalmente emponzoñadas.

¡Ha cedido, St. John-Perse, ha cedido!

Ha vencido el ángel de todos esos desconocidos amigos

cuya vieja muerte real le ha sido siempre inadmisible,

porque le rescatan y le llevan consigo a su dolor.

Para él, la luz brilla dentro de lo invisible y el misterio,

y aquellos que le enseñaron a amar lo hermoso y lo terrible

vienen a sus ojos como la caricia de un padre: severa y frágil.

Ha cedido. Han penetrado en él el fuego,

la noche perfecta, la soberbia voz humana,

la zozobra del náufrago y la demencia del héroe,

la esperanza.

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Y algún que otro dios.

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(Camagüey, 1977)

© 1977 David Lago González

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Ya no escribo así. Luego me dio por desnudar el poema de metáforas y he dejado el verso en puro hueso. Por eso tal vez ahora hincan más las palabras.

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© 2011 David Lago González

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martes, 31 de mayo de 2011

Patria, alma mía

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“The Medium Stanislawa P. The emission and resorption of an ectoplasmic substance through the mouth.” By A. von Schrenck-Notzing.

“The Medium Stanislawa P. The emission and resorption of an ectoplasmic substance through the mouth.” By A. von Schrenck-Notzing.

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El alma es el único ismo

donde nos podemos sentir a gusto y a disgusto,

y nunca por partes iguales,

pero sí el único lugar válido al que pertenecemos.

Lengüeta sin medida

emplazada hacia a lo desconocible y siempre distinto,

y solo unida a algo firme a través de un alma anterior.

Ésa es la verdadera patria,

el único istmo que realmente habitamos.

Lo demás es un invento de los hombres,

donde justamente no cabe el alma.

También algo solamente concebido por los hombres malos,

donde precisamente no cabe ni un alma.

Por el alma vivo, por el alma muero,

y no tiene nombre ni credo.

No pertenece a todos. Ni es para todos.

Es mía y solamente la habito yo.

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Cada cual guarda una patria igual a la que describo.

Solo tenéis que mirar dentro.

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© 2011 David Lago González

(Madrid, 30 de mayo de 2011)

lunes, 30 de mayo de 2011

El milagro

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a Roger Salas

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Aquellas cosas de cuando uno era medio niño

(“medio”, porque yo creo que nunca fuimos niños del todo),

y espera que durante la noche se produzca un milagro,

o que realmente lleguen los Reyes Magos.

Eso, ¿alguna vez será posible?

Es que yo creo que tampoco nunca fuimos grandes del todo.

Somos como mitad de aquí y mitad de allá,

mitad de nada y mitad de todo,

mitad ganas de morir y mitad pasión por singar.

Somos, en definitiva, muy raros.

Quizás, ahora que todo el mundo clama y enarbola derechos,

es que realmente, en el fondo,

nosotros no tenemos derecho al milagro.

Y no lo sabíamos.

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© 2011 David Lago González

(Madrid, 29 de mayo de 2011)

sábado, 28 de mayo de 2011

JORNADAS LITERARIAS ALTERNATIVAS, 27 Mayo/12 Junio, Cuesta de Moyano, Madrid

Os esperamos.

JORNADA LITERARIA ALTERNATIVA 001

Cartel oficial

(Organiza Santiago Méndez Alpízar “Efory Atocha”)

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JORNADA LITERARIA ALTERNATIVA_DLG 001

JORNADA LITERARIA ALTERNATIVA_DLG 002

Gracias.

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RECTIFICACIÓN: No regalaré CDs de música grabados por mí porque estaría violando los derechos de Propiedad Intelectual. Perdonar el lapsus.

lunes, 23 de mayo de 2011

Coldest night of the year, by Vashti Bunyan

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Arthur Tress - Broken Statuette, Cold Spring, New York, 1982

Arthur Tress - Broken Statuette, Cold Spring, New York, 1982

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La noche más fría del año

no tiene nieve, ni carámbanos de hielo,

ni témpanos navegando como náufragos perdidos

o blancos osos despistados por la falta de peces saltarines.

Las cañerías no se congelan y revientan

para después arruinar la alfombra nueva del salón.

Pero sí tiene el silencio de la frialdad,

el criminal desapego de la indiferencia.

Todavía estamos vivos,

pero es como si nadie nos viera;

entran por una puerta y salen por otra

como si no existiéramos,

como si fuéramos mesas donde nadie ha depositado nada.

Ninguno olvidó sobre nosotros una rosa;

todos pasan de largo en medio de una frenética pero lenta displicencia,

premeditada tal vez, o dolorosamente orgánica.

Todavía estamos vivos.

Tú, sedada y ajena, un pincho atraviesa

la rótula del nácar

e inmoviliza la pieza como en un escaparate de basura extraviada.

Yo, sedado y ajeno por la gratuidad perversa,

me siento y me levanto, voy de un puerta a otra,

repaso los pliegues de las cortinas que te aíslan

como si fueran las teclas de un piano

del que no sale música alguna, ni siquiera fuera de tono.

¿Estás ahí? De pronto preguntas.

Aquí estaré hasta que el mundo se venga abajo de una vez.

Aquí estaré hasta que ya no preguntes nada más.

Y más allá del silencio absoluto, aquí estaré.

En la noche más fría del año, rodeado de tanta asepsia cochina.

Esta soledad huele a mecromina y alcohol para mantener la muerte un poco más.

Una mesa metálica, de puro aluminio, brillando bajo el fluorescente.

La nieve cae en forma de gasas y guantes de fino plástico,

ni siquiera son copos de algodones que puedan confundirse con la realidad.

Y todavía estamos vivos.

Hai que ver, carallo!*

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*(gallego)

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© 2011 David Lago González

(Madrid, 21-23 de mayo de 2011)

miércoles, 18 de mayo de 2011

Editions “Hoy No He Visto El Paraíso”. Margarita García Alonso, animación y montaje vídeo promocional. David Lago González, “Los Sonidos del Silencio”. Cepp Selgas, “Poeta”

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Vídeo promocional realizado por Margarita García Alonso (Editions Hoy No He Visto El Paraíso) del libro “Los Sonidos del Silencio”, escrito por David Lago González, a partir del cuadro del pintor Cepp Selgas, “Pintor”, especialmente realizado para cubierta del libro. 2011.

 

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Subido por Lamanguita el 16/05/2011

Los sonidos del silencio, de David Lago González,. Extraordinario e imprescindible alegato de uno de los poetas más importantes de la literatura hispana, el ojo lúcido sobre la isla de Cuba. Animación a partir de obra de Cepp Selgas, "Poeta" / Acrílico y crayón sobre papel / 21.5 x 21.5cm. / NY-2011, creada especialmente para esta obra de Lago. En Editions Hoy no he visto el PARAISO.
David Lago González. Camagüey, 1950. Poeta. Escritor. Formación autodidacta.
Vida vivida, a dos mitades, entre Camagüey y Madrid.
Durante la etapa cubana, sin filiación política ni institucional alguna. Sin filiación intelectual en los órganos de control de la actividad artística (UNEAC, Bgda. Hnos. Saínz y talleres de aprendizaje para como escribir de acuerdo a la "tolerancia" estatal. No premios, ni libros editados.
Durante la aún etapa española, sin filiación política ni institucional alguna, ni intelectual ni grupal. Dos cuadernos de poesía publicados por Editorial Betania: "Los Hilos del Tapiz" (agotado) y "La Resaca del Absurdo". Antologado en diversas ocasiones, así como colaborador de numerosas revistas en formato papel y virtual. "Lobos", "Manual de Convalecencia", "La Fascinación de lo Difícil", "Memorias del Este", "Jazz Session", "XX Aniversario del Éxodo de El Mariel", "La Mirada de Ulises", y "Tributos", publicados en Ediciones Timbalito (ediciones artesanales, de carácter no venal), de las que fue editor e ilustrador.
Independiente total, literalmente. El concepto de "patria" le produce el más profundo rechazo, y pánico.
http://editionshoynohevistoelparaiso.wordpress.com/

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Gente y blogs

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Todos los comentarios (5)

· sergasArt - les llevara al espacio Web, del creador de la obra original que da paso a este video JESUS CEPP SALGAS.Nacido Jesús en mitad de la centuria pasada Cienfuegos-Cuba. Sobreviviente de la cubana “Generación perdida” y la “Generación Mariel” en EE.UU., o ambas inclusive. Para mas información acerca de su trayectoria artística “Palmira-La Habana-Nueva York-Paris”, visite su espacio WeB.

AGRADECIDA POR SU TALENTO Y ESTE ECO QUE MERECE BIEN DAVID LAGO GLEZ.

Lamanguita hace 3 horas

· Estos son los espacios Web del poeta David Lago-Gonzalez

Indiciosdedesorden.

heribertopenthouse.

Lamanguita hace 1 día

· Editions Hoy no he visto el paraíso prepara y pondrá a la venta, en breve, otros dos poemarios inéditos: “OLD SPICE” y “Memorias del Este”, de David Lago González, quien está invitado a la Primera jornada literaria alternativa del 27 de Mayo al 12 de Junio en la Cuesta de Moyano, Madrid, España.

Lamanguita hace 1 día

martes, 17 de mayo de 2011

Sueños y pesadillas (Dreams and nightmares)

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Thom Pukie, Lyrical sculpture, 565x744

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Los sueños que muchos han tenido con la “romántica” Revolución cubana se convirtieron en la peor de mis pesadillas.

The dreams people have dreamed of the “romantic” Cuban Revolution became the worst of my nightmares.

 

© 2011 David Lago González

miércoles, 11 de mayo de 2011

Palomas

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Michael, Piazza San Marco, Venezia

(My friend Michael T. Watford, with a friend of him.  Piazza San Marco, Venezia)

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Old friends, sat on their parkbench like bookends…

Paul Simon

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Las palomas, las malditas palomas

con su apariencia falsamente dulce, delicada,

y hasta desvalida,

son verdaderos monstruos disfrazados con plumas de cordero.

Más invasoras que el Imperio y la Metrópoli,

la gente las alimenta desde Piazza San Marco hasta Tiannamen;

y son como las ideologías, aparentemente justificadas,

aparentemente inofensivas,

pero portan en picos, plumas y patas,

las siete plagas de Egipto y muchas otra modernas

de catálogo difícil.

Son las preferidas por los dictadores en su embrujadora juventud

cuando los arropan y vitorean las huestes hechizadas

coreando su nombre en número de tres

y repitiendo, como en la Roma de los Césares, “¡Ave, Ave, Ave!”

Luego, les toca recoger la mierda,

el “guano” inservible que ni enriquece el sustrato ni el estiércol,

sólo la instantánea del turista y una foto artística,

quizás romántica, de cuán breve fue la felicidad en Venecia.

A la forja erosionada del XVII que cerca mi balcón

apenas llegan ya, alertadas por los sonajeros

y los giroscopios de amariconados arcoíris

cuando el sol sorprende nada más cesar la lluvia allá más arriba,

sobre el barrio de Chueca.

Como tantas otras cosas, son un espejismo dulce,

un eufemismo

que nunca jamás te tiene en consideración

a no ser que desmigues el pan alrededor de tus pies

mientras la soledad y la vejez te comen, como ellas,

sentado en el banco de un parque.

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© 2011 David Lago González

(Madrid, abril-mayo 2011)

lunes, 9 de mayo de 2011

Una leve discordancia

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bill carmen

Bill Carmen

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a Pepe Casado

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Siempre he sido discordante,

y doy por sentado que moriré siéndolo también.

Muy pocos pueden calibrar profunda y realmente

lo que esto significa, si es que en verdad merece

que la vida y la muerte de una persona

estén marcadas por una leve discordancia

que nadie sabe de dónde ha venido

ni hacia dónde va.

Y ni siquiera el misterio lo hace más exótico.

Es algo que, simplemente, pasa a ser cotidiano.

Aburrido a veces.

Despuntar porque todo lo que debe subir

y todo lo que debe bajar en un momento determinado

se tuerce caprichosamente… en fin, a quién le importa,

si, además, apenas se nota.

Somos tan poquitos los que podemos pesar las consecuencias.

Una estadística más, un número,

o una apreciación acertada o infundada a lo largo de la vida;

una sospecha, ¿un síndrome de peligrosidad?

Una gota de sangre que viaja con destino fijo cada tres meses

y regresa convertida en dígitos y marcas de interrogación y exclamación.

Alguien que se revuelve el pelo con un dedo

y se pregunta por qué pasa esto.

Una levedad que no sale de los archivos ni de las probetas,

que todas la miran y aceptan con frialdad.

Que no llega al corazón de nadie.

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© 2011 David Lago González

(Madrid, 8 de mayo de 2011)

martes, 12 de abril de 2011

Trans

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Spar by LarsVanDeGoor

Spar by LarsVanDeGoor

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Wherever I am

I am what is missing.

 

Mark Strand

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Como uno de esos seres atrapados

en el cuerpo del contrario

y que el mundo condena a la incomprensión

y al menosprecio debido a tal desafío,

hay hombres encerrados

entre lindes que su esencia excede.

No revierten al nido en que nacen

ni al ave que alimenta el nombre común

de la especie a la que los libros dicen que pertenecen.

Ellos están en cualquier sitio,

pero siempre sobran en cualquier espacio.

No es que estén de más; es que están de menos,

empequeñecidos por el contorno que anuda sobre ellos

un círculo o un cuadrado.

No están por encima o por debajo:

están más allá. Siempre están más allá.

Nunca son de aquí, por mucho que el aquí se mueva de lugar:

son siempre del lugar donde no están.

Y por eso ocurren los sismos y las olas gigantes.

Por eso la pasión pulsa y se propaga el asesinato,

porque estas fuerzas no conciben que el tedio y la insuficiencia

puedan ser escenarios para su vida, o para su muerte.

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© 2011 David Lago González

(Madrid, 12 de abril de 2011)

domingo, 10 de abril de 2011

Los Lugos

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Lugo, con Borsalino

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Los años pasan

y los Lugos de mi casa maduran ya:

uno ahora lleva borsalino

y el otro, sombrero de Panamá.

© 2011 David Lago González

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Lugo, con sombrero de Panamá

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Osvaldo Lugo, pintor, y amigo.

martes, 29 de marzo de 2011

Los caminos del Señor son inexpugnables…

 

Así como infinitos son los senderos del éter.

Por un lado pienso en la estupidez malsana de los represores.

Por otro, pienso en Antonio, que tanto gusta del arte de la instantánea,

y de los pocos y valiosos amigos que todavía se mueren lentamente

dentro de la caja herrumbrosa de Las Islas Desafortunadas,

imposibilitados de navegar sin hacer uso del mar ni de las naves.

Es como estar en una silla de ruedas y correr con el espíritu,

trazar la estela infantil de Peter Pan y Tinkerbell

cursando y cruzando ridículamente el firmamento kitsch

de los encantadores de serpientes que desde la acera de enfrente

arreglaban un poco la nuestra destartalada por la imbecilidad.

¿Por qué tú si puedes asomarte al mundo, Abel,

si tu antiguo compañero de estudios, infinitamente

más inteligente, brillante y bueno que tú,

tiene prohibido acercarse a la ventana?

¿Qué insana obsesión es ésa

de pasar medio siglo buscando conspiraciones, armas inexistentes,

realidades ocultas bajo la raída alfombra

por donde se cuelan las verdades y las ratas?

¿Verdaderamente creéis que sois tan importantes

como para que un poeta pierda el valioso tiempo de sus versos

en hacer contrarrevoluciones y confiar en alguien sin talla?

¡Cuánta vanidad albergáis en vuestros delirios!

¡Aun nuestro tiempo más perdido e irrecuperable

es infinitamente más valioso

que el de todos los largos años que habéis dedicado

a intentar que ejecutemos nosotros mismos

vuestro sucio trabajo de eliminarnos!

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© 2011 David Lago González

(Madrid, 29 de marzo de 2011)

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Me puse a navegar por internet como otras tantas veces, en busca de imágenes para después utilizarlas en la ilustración de los posts o simplemente por el placer de ver cosas hermosas.  Simples cosas hermosas que no hacen mal a nadie.  Es un universo tan vasto como inabarcable, es como la idea de Dios, o de algo más allá y por encima de nuestra insignificante estatura.  Y no podía evitar el lamentarme por la suerte en la que han quedado encerrados personas que quiero y que son poseedoras de un enorme talento.  Y pienso en lo que a ellos también les gustaría dar un viaje semejante al que hago yo, sin moverme de mi casa, olvidando las horas de comer, olvidándome a veces hasta de sentir sed, solamente por el placer de ver la belleza que apresa la lente de una chica joven en Rumanía o el despertar brumoso de la campiña escocesa captado por un señor más viejo que yo.

Y quería escribir estas reflexiones sin tener la pretensión de escribir un poema, aunque no sé si es eso lo que me salió.  Y eso es lo que puede quedar: constancia de la satisfacción de la libertad.

David Lago González

Franco Fontana, Landscape, 1978 by Franco Fontana.

Franco Fontana, Landscape, 1978 by Franco Fontana.

kkkkkkk

nude woman with lemons

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SPRING DREAMS

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walt whitman quote

yes please…

lunes, 28 de marzo de 2011

conde de xiquena

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Quisiera encontrar en mi memoria

alguna historia alegre

para contártela ahora mismo

y que no te duermas para siempre.

Sé que te vas, si cierras los ojos.

Y mira que yo tengo tantas historias de cosas cómicas;

cientos, miles de archivos de recuerdos hilarantes,

anécdotas de cuán absurdo y loco es el mundo,

brincadeiras que te harían morir de risa.

Y, sin embargo, la cabeza se me queda hueca.

No sé quién me ha robado los recuerdos.

¿Te acuerdas? En las primeras noches

aquel fantasma de tu pasado

entraba y salía del armario

porque su puerta se abría sola.

¿Se abría sola y él aprovechaba para salir o entrar?

¿O era él quien la dejaba abierta?

Y uno, salta de la cama cada dos por tres.

Y, de pronto, en medio de un abrazo,

la puerta del armario que crujía, y ya,

ya está otra vez este fantasma de tu pasado importunando.

¡Ay, fantasma, fantasma, no fastidies más!

Y aquella otra noche cuando íbamos al restaurante siciliano,

íbamos riéndonos de cuán trabajoso resultaba hacerlo

con ése que no paraba de mirarse en la comisura del “vánite”

y al tomar San Bernardo de pronto nos chocamos con él,

que, por no saber qué hacer, nos saludó a los dos;

y nosotros nos morimos de la risa ahí mismo.

Y después, cada vez que nos acordábamos de aquello,

nos moríamos más, otra vez,

y más, y más.

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Y más.

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No cierres los ojos, no te vayas de mí.

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© 2010 David Lago González

(Madrid, 23 de marzo de 2010)