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Esta noche tampoco quería regresar a casa.
¿Ves? Lo de no querer volver
sucede mucho antes de ti, y continuará así
cuando ya no estés, dentro de cuatro días;
como antes de antes, y antes de mañana,
y antes de la memoria agolpada tercamente hasta el blanco indiferente.
A pesar de ti, acontece.
Simplemente sobreviene porque no hay casa,
no existe en verdad una morada, un regazo para el secreto;
nada siento mío y todo cuanto me rodea
y poseo es más precario que la vida.
No falta una isla, ni una gran idea, ni un bosque, no hay mar,
ni mitifico la muerte de un recuerdo o la fluida sangre de la ilusión;
únicamente desaparecieron dos sillones con balancín
a los que ni siquiera puedo dar forma, estaban en la sala desde que nací,
no puedo tallarlos al fondo del horizonte
ni puedo intentar comprar algo semejante: eran únicos.
¿Ves? Tanta alharaca por nada.
La razón, el pretexto, el objetivo no eras tú.
Era solamente yo. Y ni eso; era algo por encima y por debajo
de todo lo que significa vivir de nuevo.
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(Madrid, 3 de septiembre de 2005)
© 2005 David Lago González
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