Tan sólo ayer

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Las camisas del amor

son húmedas. Huelen a sudor.

Huelen bien y huelen mal.

Son blancas y se ensucian de tierra.

Se manchan de hierba.

Se les pega la saliva de los labios deseados,

que son siempre los labios deseosos

de la boca deseable.

Suenan a risa, a sonrisa que mira al cielo

cuando la nuca se arquea hacia atrás,

se curva convexa la espalda,

se tuerce y se retuerce el jadeo en el infinito del vuelo.

Y cierran los ojos. Y todo es oscuridad.

Y gritan, rasgando la tela de la que están hechas.

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(Madrid, 19 de febrero de 2011)

© 2011 David Lago González

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