Una vida miserable

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Una vida miserable

a LaMarga

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Nunca fui amigo de personas socialmente importantes

que pudiera mencionar en los cogollitos de la hipocresía

y dejar a la empleomanía con las bocas abiertas.

Siempre fui demasiado tímido. También demasiado respetuoso.

Pude haberme acercado mucho más a Gastón Baquero, por ejemplo,

pero cuidaba demasiado que fuera a confundir mi admiración

con la babosería habitual de los bufones y los aprendices

que nunca aprenden nada por su propia incapacidad

salvo a repetir los nombres continuamente

hasta que alguien les pregunta con sorna

si no le tusó también el bigote a Marcel Proust…

Y así fue pasando el tiempo. Los festivales pasaban y pasaban

y solamente invitaban con honores a los que podían mencionar

como casi propios, los nombres de los muertos

(esos siempre permanecen callados).

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© 2011 David Lago González

(Madrid, 17 de julio de 2011)

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LECTURA DE POESÍA

La mesa del salón

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James Abbott McNeill Whistler, Harmony in blue and silver. Trouville, 1865

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a Emilia Sánchez

Paso el dedo sobre la mesa del salón
y abro un camino de polvo, olvido y pasión

por donde no es agradable transitar.

La casa ya no es la casa, ni el salón es el de siempre,

ni la mesa está siquiera en el espacio original.

Apareció en un almacén de muebles abandonados

sosteniéndose milagrosamente sobre la única pata

que la historia le dejó.

Pero reconocí el repujado que mi padre diseñó

para sus cuatro arcos laterales

y el guerrero que talló sobre las dos puertas

como guardianes de un tesoro incomparable:

la satisfacción de vivir.

O “carpinteiros” de Freituxe, pensé.

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Pasé el dedo sobre la mesa del salón,

abrí otra vez el mismo camino

ya cubierto nuevamente de polvo y hojas secas.

Ahora la mesa estaba en medio de un descampado

más allá de cruzar el asqueroso riachuelo que cierra la ciudad,

en cuyas riberas crece la campanilla

con cuyo cocimiento la gente enumera los anillos de Saturno.

Era el campo llamado La Quintica,

adonde iban los maricones y los bugarrones a singar

en lo años 40, cuando la mesa del salón

ni siquiera soñaba con mi dedo sobre su cubierta muñequeada.

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Hay cosas raras en la vida: presentimientos

que luego se hacen tragedia,

mesas de salones tragados por las bocas del dragón

que son capaces de devorar lo inmenso

mas no pueden tragar aquello que insignificante parece

pero encierra la cimiente de la inmensidad.

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Y he ahí donde falla el horror.

Donde prevalece el hombre.

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(Madrid, 10 de julio de 2011)

© 2011 David Lago González