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© William Rios, Downtown Miami Today 3 p.m.
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A mis amigos Elio Poblador, Carlos Alonso Victoria y Carlos Victoria (rip)
A Omar Cerit
A Nikitín y Emilia
A Enrique Bedoya Sánchez (rip)
A los proscriptos que llenaban la saleta de mi casa para escuchar música degenerada
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Cada verso que escribí, escribo y escribiré
será siempre la canción que nunca pude cantar.
Todo pecador lleva su dolor oculto, y ése es el mío.
Habría querido cantar los versos de aquellos muchachos temerosos
que nos asomábamos con inocencia y desfachatez
a una naturalidad prohibida por los gendarmes
que custodiaban y medían la torcedura del tronco.
En la lengua del enemigo, sólo en palabras mascadas por el enemigo.
Ese idioma, ese código secreto, nos reforzaba en un desarraigo
que comenzó en el mismo lugar de origen de todos los males
y de toda la imprevisible felicidad que nunca jamás se ha podido definir.
Nuestros dioses nos traicionaron cuarenta años después,
o quizás desde entonces, quién lo sabe. Y qué más da.
No hubo nunca otra revolución que nos interesara más
que la de los voluntarios descamisados
que se emborrachaban en la cabina del aeroplano de Jefferson.
Todo cuanto sonaba con acordes impositivos de marcha militar
nos era ajeno, extraño, odiado y eliminado sin apenas escucharlo.
Queríamos ser todo lo imperfecto que el ser humano puede ser.
Ésa es la verdad. Quien diga lo contrario, miente.
Miente como los que, con sus mentiras, nos obligaron sin saber
a descubrir una libertad distinta, sólo nuestra, intransferible.
Odié a esos hombres que nos secuestraron
del pequeño mundo real que podíamos habitar;
odio a sus hijos que les defienden y justifican;
odio todos los símbolos que utilizaron para eliminarnos antes
y ahora enarbolan de nuevo para ni siquiera permitirnos
morir en paz. Puede que hasta ni se den cuenta.
Pero la ignorancia y la inconsciencia no les eximen de culpa.
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Yo sólo quería cantar en nuestro idioma secreto, pequeño,
el silencio con que todos aquellos hermosos muchachos,
mezclaban sus sexos y entonaban su tímida alegría sin permiso
a algo que ni siquiera pensábamos que se llamaba horizonte;
pero los gendarmes me convirtieron en poeta,
en un poeta maldito, extraño, incomprensible
y odiado por los unos y los otros.
Los maldigo a todos.
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© 2011 David Lago González
(Madrid, 19 de marzo de 2011)
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