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domingo, 12 de junio de 2011

Bolboreta

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Javier de Castromori, Una gran mariposa, esta mañana, en el jardín...

© Javier de Castromori, Una gran mariposa, esta mañana, en el jardín...

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Bolboreta

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a Javier de Castromori

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Una gran mariposa, esta mañana, en el jardín,

desplegó la belleza y separó del sol la sombra

y de la sombra el lejano horizonte

que a lo lejos simula cortar el mar.

En sus alas detuvo el tiempo,

y sobre ellas reposó el asombro mudo

del ojo que descubre

que la hermosura no radica solamente en su pupila,

sino que recorre el infinito, el “quién sabe de dónde”,

para posarse en el borde un tiesto

y dejarnos sin palabras, empequeñecidos ante lo magistral.

Y agradecidos por haber sido los escogidos.

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(Madrid, 12 de junio de 2011)

© 2011 David Lago González

(de “Versos para acompañar una imagen”)

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martes, 31 de mayo de 2011

Patria, alma mía

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“The Medium Stanislawa P. The emission and resorption of an ectoplasmic substance through the mouth.” By A. von Schrenck-Notzing.

“The Medium Stanislawa P. The emission and resorption of an ectoplasmic substance through the mouth.” By A. von Schrenck-Notzing.

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El alma es el único ismo

donde nos podemos sentir a gusto y a disgusto,

y nunca por partes iguales,

pero sí el único lugar válido al que pertenecemos.

Lengüeta sin medida

emplazada hacia a lo desconocible y siempre distinto,

y solo unida a algo firme a través de un alma anterior.

Ésa es la verdadera patria,

el único istmo que realmente habitamos.

Lo demás es un invento de los hombres,

donde justamente no cabe el alma.

También algo solamente concebido por los hombres malos,

donde precisamente no cabe ni un alma.

Por el alma vivo, por el alma muero,

y no tiene nombre ni credo.

No pertenece a todos. Ni es para todos.

Es mía y solamente la habito yo.

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Cada cual guarda una patria igual a la que describo.

Solo tenéis que mirar dentro.

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© 2011 David Lago González

(Madrid, 30 de mayo de 2011)

lunes, 23 de mayo de 2011

Coldest night of the year, by Vashti Bunyan

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Arthur Tress - Broken Statuette, Cold Spring, New York, 1982

Arthur Tress - Broken Statuette, Cold Spring, New York, 1982

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La noche más fría del año

no tiene nieve, ni carámbanos de hielo,

ni témpanos navegando como náufragos perdidos

o blancos osos despistados por la falta de peces saltarines.

Las cañerías no se congelan y revientan

para después arruinar la alfombra nueva del salón.

Pero sí tiene el silencio de la frialdad,

el criminal desapego de la indiferencia.

Todavía estamos vivos,

pero es como si nadie nos viera;

entran por una puerta y salen por otra

como si no existiéramos,

como si fuéramos mesas donde nadie ha depositado nada.

Ninguno olvidó sobre nosotros una rosa;

todos pasan de largo en medio de una frenética pero lenta displicencia,

premeditada tal vez, o dolorosamente orgánica.

Todavía estamos vivos.

Tú, sedada y ajena, un pincho atraviesa

la rótula del nácar

e inmoviliza la pieza como en un escaparate de basura extraviada.

Yo, sedado y ajeno por la gratuidad perversa,

me siento y me levanto, voy de un puerta a otra,

repaso los pliegues de las cortinas que te aíslan

como si fueran las teclas de un piano

del que no sale música alguna, ni siquiera fuera de tono.

¿Estás ahí? De pronto preguntas.

Aquí estaré hasta que el mundo se venga abajo de una vez.

Aquí estaré hasta que ya no preguntes nada más.

Y más allá del silencio absoluto, aquí estaré.

En la noche más fría del año, rodeado de tanta asepsia cochina.

Esta soledad huele a mecromina y alcohol para mantener la muerte un poco más.

Una mesa metálica, de puro aluminio, brillando bajo el fluorescente.

La nieve cae en forma de gasas y guantes de fino plástico,

ni siquiera son copos de algodones que puedan confundirse con la realidad.

Y todavía estamos vivos.

Hai que ver, carallo!*

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*(gallego)

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© 2011 David Lago González

(Madrid, 21-23 de mayo de 2011)

martes, 28 de diciembre de 2010

rose is a rose is a rose is a rose is a rose

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DSCN6845

© Mª Gina Valero Ortiz

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Rose is a rose is a rose is a rose*

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Una rosa es una rosa es una rosa es una rosa, dijo una vez la señora Stein,

y, como orondo mármol, quedó hecha efigie en Bryant Park,

donde la visité el pasado año en el verano moroso de New York.

Para la misma media estación del año actual, María Gina

me enseñó que una naranja puede también ser una rosa --o viceversa.--

Pétalo y corteza se fundieron en el recuerdo de La Garrotxa

en el efímero arte de la naturaleza

sin descifrar antes el sabor de los volcanes dormidos

que yacen bajo el verde deslumbrante de la hierba.

Aunque no se vean, ellos están ahí, me dijo

mientras el atardecer nos caía sobre Santa Pau

y el hombre de la cebolla profetizaba el clima.

La luna entonces asomó sobre el cielo como un gigante,

y en la terraza donde bebíamos cerveza

entró la noche invitándose a sí misma a compartirnos,

y una noche es una noche es una noche es una noche,

como una rosa con su corteza secándose al sereno

o una naranja con los pétalos blancos.

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*Gertrude Stein

(Madrid, 28 de diciembre de 2010)

© 2010 David Lago González

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DSCN6842

© Mª Gina Valero Ortiz

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martes, 5 de octubre de 2010

No direction home

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Robert and Shana Parkeharrison - Undergrowth - from Counterpoint Robert & Shana Parkeharrison - Undergrowth (from Counterpoint)

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Esta noche tampoco quería regresar a casa.

¿Ves? Lo de no querer volver

sucede mucho antes de ti, y continuará así

cuando ya no estés, dentro de cuatro días;

como antes de antes, y antes de mañana,

y antes de la memoria agolpada tercamente hasta el blanco indiferente.

A pesar de ti, acontece.

Simplemente sobreviene porque no hay casa,

no existe en verdad una morada, un regazo para el secreto;

nada siento mío y todo cuanto me rodea

y poseo es más precario que la vida.

No falta una isla, ni una gran idea, ni un bosque, no hay mar,

ni mitifico la muerte de un recuerdo o la fluida sangre de la ilusión;

únicamente desaparecieron dos sillones con balancín

a los que ni siquiera puedo dar forma, estaban en la sala desde que nací,

no puedo tallarlos al fondo del horizonte

ni puedo intentar comprar algo semejante: eran únicos.

¿Ves?  Tanta alharaca por nada.

La razón, el pretexto, el objetivo no eras tú.

Era solamente yo.  Y ni eso; era algo por encima y por debajo

de todo lo que significa vivir de nuevo.

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(Madrid, 3 de septiembre de 2005)

© 2005 David Lago González

domingo, 15 de agosto de 2010

El centenario de mi madre

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Centenario

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Es tu centenario y yo apenas tengo dos monedas

que no son suficientes para comprar esas flores

de tallo largo y aspecto de lirio,

que tanto perfume esparcen por las habitaciones.

Sé que una vez más te conformarás

al saber que vivo todavía,

y encenderé un cirio durante todo el día

para desearte que hayas llegado al fin

al término de tu viaje

y que el trayecto haya sido tranquilo,

sin grandes sobresaltos.

El mío no lo ha sido tanto

pero ahora estoy bien.

Una suerte de paz reemplaza tímidamente tu presencia.

De cualquier forma, sé que desde el sofá

puedo extender los brazos hacia la mecedora

y volveré a tocar tus rodillas, y sobre ellas tus manos.

 

(Madrid, 15 de agosto de 2010)

© David Lago González

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domingo, 7 de febrero de 2010

Versos en torno a un cuerpo desnudo que se aleja entre las ruinas de Port-au-Prince

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                              (basados en la foto “Desnudo en Haití

                              realizada por Santiago Manuel

                                      fotógrafo del diario El País, España)

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CristobalManuel,ElPais_Desnudo en Haiti

© Santiago Manuel, El País

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La imagen desoladora de ese hombre

que desnudo se aleja sorteando los escombros de su ciudad

es el epílogo con que se cierran los grados del cataclismo

en los inútiles aparatos de medición

que de nada sirven cuando la tragedia viene desde tan lejos,

desde tan hondo, desde tanto olvido acumulado

del que todos los mercaderes se han aprovechado,

y ahora utilizan para sumar más mentiras y promesas

a un polvo sin destino, pero con memoria,

sólo que la memoria únicamente pesa para los desgraciados

mientras que para los que con gracia ofrecen su mano

pronto se esfumará, o se convertirá en el anillo de oro y amatista

que adorne el dedo de cualquier funcionario de estado.

Es un cuerpo desnudo, precioso y perfecto ébano restañado

entre la basura del fin del mundo,

y es la obra más depurada de ese arte exquisito de jugar con los deshechos.

No la ha esculpido el hombre, sino la vida, la tragedia.

La gran prensa civilizada ya la ha etiquetado

como la figura de un loco que escapó de su hospicio,

pero puede que sea un simple hombre que ya no cree en nada,

al que le da igual deambular vestido que desnudo,

porque a su puerto ya no arribará príncipe alguno

y la subsistencia del vasallo es solamente un acuerdo quebradizo

que cruza innumerables despachos, de boca en boca de infinitas palabras

al acecho de que la primera oportunidad del próximo desastre

les ofrezca la manera más oportuna para salir del compromiso

bajo el paraguas de una nueva buena (y falsa) intención.

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© David Lago González, 2010.

(Madrid, 7 de febrero de 2010)

jueves, 4 de febrero de 2010

Eternidad

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Paris, 2009_Looking for Eternity

© David Lago-Gonzalez 2009_Paris (Looking for Eternity)

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A los amigos

que están entre la vida y la eternidad

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Nos han enseñado algunas cosas.

Nos han dicho, por ejemplo, que la eternidad es cosa de Dios

y que posiblemente no tendremos percepción de ella.

Sucederá en alguna parte, o en todas partes a la vez,

o no sucederá tal como podemos imaginarlo ahora como mortales:

en fin, la cosa difícil se presenta.

Pero yo me contradigo (aunque ya no “me opongo1)

en esos eternos minutos de soledad: si he vivido un suspiro

(y añádase “en un suspiro”) y al tiempo exacto de decir esto

me aseguro y me reitero y no me contradigo (aunque sí “me opongo1)

que también he vivido una eternidad, cómo explico a mis pupilos

(egresados todos de universidades de larga distancia,

lontano d’iochi, lontano dal cuore, e (...) lontano da me2,

y de colleges de educaciones especializadas en casos perdidos),

que ambas cosas tan disímiles son lo mismo.

Volvamos al principio, o tal vez al final.

Si una eternidad de la que no tendremos noción, o no la tenemos ahora,

nos sucederá, y a la cual parece que no podremos oponernos,

lo que tal vez la hace más inaccesible a nuestro razonamiento

en este preciso instante en que sí vivimos otra eternidad

con pleno derecho de contradecirnos o no, e incluso de oponernos,

cómo sabremos qué, cómo, cuándo, dónde.

Si ya en ésta no hemos contado mucho, en la otra

el cero que seremos quedará ya fuera de toda izquierda.

Si finita es ésta mas la otra carece de final,

y si aún sabiendo que puedo poner término a la actual,

mis gónadas (úsese el término a la manera de “coraje”)

no han escalado lo suficiente los misterios del pensamiento

como para tomar una decisión trascendental, qué sabré de la otra

si me está vedado lo racional hasta que no finiquite la actual eternidad

que no pasa como tal sino como cotidiana existencia

llena de trasuntos, pesares, alegrías y sorpresas,

y un beso nos parece eterno y una mano el agujero por el que caemos

hacia la otra vida y ese súbito desprendimiento consideramos desastre,

un minuto, un segundo atroz, y esta vida de ahora que no se llama eternidad

según los libros pero sí puedo oponerme y pararla, mas no la otra, la verdadera,

la única, la gran desconocida,... pues, qué pasa..., qué me has enseñado entonces.

¿Me has tomado por otro estudiante de educación especial a larga distancia?

¿A mí, que estoy tan cerca de ti?

O que você vai fazer? O que você está rindo, idiota?

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(Madrid, 8 de octubre de 2004)

© David Lago-Gonzalez 2009

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1Parafraseando una canción de Pablo Milanés.

2Parafraseando una canción de Sergio Endrigo.